supermassive
black hole.

GLACIERS MELTING IN THE DEAD OF NIGHT
AND THE SUPERSTARS SUCKED
INTO THE SUPERMASSIVE
YOU SET MY SOUL ALIGHT
SUPERMASSIVE BLACK HOLE

·

OPHELIA &&. TOM
AFTER BREAKFAST &&. 14.02.1943
HOGWARTS · OWLERY.

Der Turm lag ein wenig abseits des Schlosses und des ganzen Trubels - und das war auch gut so. Heute, gerade an einem Tag wie diesem, wollte man nicht durch die Gänge der Schule wandern, auch wenn man sie noch so sehr liebte, wie Tom es tat. Es war noch nicht wirklich geklärt, wer dafür verantwortlich war, doch ob des lächerlichen Mottos des Tages und dem damit verbundenen Chaos frühpubertärer Mädchen, hatte er in erster Linie Dumbledore in Verdacht, der es als amüsant genug empfand, eine Horde wild gewordener Putten zu den Gemeinschaftsräumen zu scheuchen mit dem Auftrag, Rosen und Liebesbriefe zu verteilen. Generell war die Briefaktion ja schon eine ganze Weile geplant gewesen, was der Vertrauensschüler auch nur aus dem Grund wusste, weil Slughorn ihn mit hochgezogenen Augenbrauen, einem verschleierten Grinsen und einem neckischen Stuppsen seines Ellenbogens eindeutig darauf hingewiesen hatte, dass er sich auf eine ganze Ladung an Post freuen durfte - toller Kerl der er war.
Riddle schnaufte mit einem bitteren Anflug von Verachtung, dass seine Nasenflügel flatterten, bevor er hörbar ausatmete und sich Strähnen seines Haars aufgeregt aus der Stirn pustete. Dieser ganze Aufwand war ihm zuwider - dieser ganze Tag biederte ihn bereits an, obschon er nicht einmal zwei Stunden auf den Beinen war. Er wollte sich übergeben, direkt über der Ballostrade der Eulerei und in der Hoffnung, dass einer dieser hässlichen Engel sich im selben Moment über dem Gelände verirrte und die geballte Ladung seines Mageninhalts abbekam.

In der Ferne machten sich die ersten Schülerpaare auf, die Kutschen zu besteigen, die sie ins Dorf bringen würden. Es war ein kalter Tag und der wolkenverhangene Himmel war zumindest in der Lage seine ganz persönliche Stimmung ob der Kitschigkeit des Liebesfests kundzutun. Schnee wäre für diese Jahreszeit im Hochland nicht unüblich gewesen und obgleich viele Flecken der Ländereien eher grünlich schimmerten und mehr den Eindruck von Sumpf, als Landschaft erweckten, vermisste Tom die Möglichkeit seine Mitschüler mit einer Horde Schneebälle für ihre Dumpfsinnigkeit zu bestrafen. Wieso ergab man sich diesem Hohn? Diesem lächerlichen Tag der Liebe, wo man Liebe an und für sich doch ständig erfahren sollte? Der Slytherin war sich nicht wirklich im Klaren darüber, was er am Valentin eigentlich mehr verabscheute, wo er so viele Gründe zur Auswahl hatte. In erster Linie war es freilich die rosa Brille, die man sich zum Spaße aufsetzte - zum anderen die erdrückende Gewissheit in Form weiblicher Körper, die sich an einen schmiegten in der hitzigen Erwartung, dass man sie zumindest einmal im Jahr Beachtung strafte.
Nein, Riddle fühlte sich ganz wohl auf seinem Platz im hohen Turm der Eulerei, umgeben vom Federvieh, das den Kopf unter den Flügeln vergraben hielt, um sich von der Außenwelt abzuschotten. Er seufzte, fuhr sich mit der Hand durch das volle, rabenschwarze Haar und stützte sich schließlich wieder auf den Stein des Fensterrahmens ab, um das Haupt auf den Händen zu betten und den kleinen, schwarzen Punkten dabei zuzusehen, wie sie sich aufmachten, den Schutz der Schule für das Hogsmeade-Wochenende hinter sich zu lassen.

Tom hatte sich ganz bewusst aus dem Chaos zurück gezogen, hatte ganz bewusst darauf verzichtet überhaupt zum Frühstück zu kommen und war ohne Umschweife nach seiner Morgentoilette aus dem Schloss in den Eulenturm geeilt, wo er nun mit Erwartung eben dastand - in der Tat sogar ein wenig fror, weil er sich nicht die Mühe gemacht hat, seinen Reiseumhang mitzunehmen - und darauf wartete, dass in seinem Schloss und auf seinem Spielplatz endlich wieder verdiente Ruhe einkehrte. Er bezweifelte, dass jemand seine Abwesenheit wirklich bemerkte, oder sich darüber Gedanken machte: vielleicht entstand ja sogar ein neues Gerücht - eines derselben, die man am Liebsten in Flammen aufgehen lassen wollte, wenn man sie erfuhr - dass er mit einem Mädchen im Schlepptau verschwunden war. Wie auch immer, Hauptsache er hatte in einer halben Stunde Zeit, um in die Bibliothek zurück zu kehren, einige der Putten auf seinem Weg dabei niederzustrecken und die Möglichkeit, seine Hausaufgaben fortzuführen, fernab der Scharade seiner Mitschüler und fernab der Qual von Madame Puddifoot's einstudiertem Monolog über Romeo und Julia. Er grinste lieblos.
Manch einer hatte es heute allerdings wohl verdient, mit einem Mädchen im Arm bei einer Tasse übersüßtem Tee in einem viel zu stickigen, kleinen und sehr geschmacklosen Café zu sitzen: bemitleiden tat Tom dabei allerdings niemanden. Er erinnerte sich vage an das vergangene Jahr und das Jahr davor, als er sich aus einer Mischung aus Gruppenzwang und Neugierde auf diese ganze Valentins-Geschichte eingelassen hat. Das Ergebnis glich einem Desaster, zumindest was sein sonst eher zurückhaltendes Gemüt anbelangte; erschwerend hinzu kam, dass der Slytherin immer ein Problem damit hatte, seine Mitschülerinnen auch wieder loszuwerden, wenn sie einmal klettenartig an ihm klebten: es war nicht einfach und er war sich seiner Nerven ob dieser Aufgabe schlichtweg zu schade.
Eine tieffliegende Eule kreuzte seinen Weg und hinterließ auf ihrem Flug einen beachtlichen, weißen Fleck unweit seines Ellebogens auf dem Fenstersims, den Tom mit zuckender Augenbraue misstrauisch musterte, ehe sein dunkles Augenmerk dem Tier folgte, das sich auf einer Stange niederließ, sich aufplusterte und dann, wie die anderen Vögel, den Kopf unter den Flügel steckte. "Immer noch besser als Valentinstag", murmelte er verdrossen. "Immer noch besser als Valentinstag."

the Devil's Tears

I'LL TASTE THE DEVIL'S TEARS
DRINK FROM HIS SOUL
BUT I NEVER GIVE UP
YOU.

·

OPHELIA &&. TOM &&. GRIMOALD
LATE AFTERNOON &&. 14.02.1943
HOGWARTS · NEAR THE LIBRARY · SECOND FLOOR

Nein, er konnte sich absolut nicht vorstellen, was er gerade angerichtet und wozu er Ophelia im Prinzip die Erlaubnis erteilt hatte. Vielleicht hätte es ihn irritieren müssen, dass sie ihm jedweden Verlobten vorenthielt, den es augenscheinlich gar nicht gab obgleich der Slytherin der festen Überzeugung war (und von Abraxas mehrmals darauf verwiesen wurde), dass es nur mehr eine Frage der Zeit war, bis man die Blondine an einen ihr möglicherweise völlig fremden, reinblütigen Zauberer weitergab wie ein Stück Vieh ohne Aufsicht auf Hoffnung, eingesperrt im Goldenen Käfig ihrer Zeit. Doch sie lächelte und das war alles, was Tom in dem Moment auffiel, wo er weiter ihre Hand hielt, mit dem Daumen einen seichten Halbmond auf der zarten Haut zeichnete und ihre Regungen musterte. Sie schien sich augenblicklich besser zu fühlen und hinsichtlich seiner vertrauensvollen Pflichten meinte Riddle, seinen Soll damit auf simple Weise erfüllt zu haben, als sie sich bei ihm unterhakte und sich das ungleiche und vermeidliche Valentinspaar dem Neuankömmling zuwenden konnte, der so verzehrt aussah, wie der Schwarzhaarige sich fühlte.
Sah man einmal von Grimoalds eindeutigen und auffälligen Malen ab, die sich um sein gesamtes Kinn verteilten und Tom dazu verleitete synchron mit Ophelia einen Hinweis zu erteilen, in dem er mit dem Zeigefinger und einer schwach gekrümmten Augenbraue einen Halbkreis um seinen eigenen Kiefer zog, machte der Gleichaltrige ansonsten keinen nahtoten Eindruck der mehr als ein Paar Worte des Schabernacks bedurft hätte, um ihn zurück ins Hier und Jetzt und weg von Amanda Walkes' aufopferungsvollen Liebesgeständnissen zu holen. Riddles Mundwinkel verzogen sich, bis er die Zähne unter einem entwaffnenden Lächeln bleckte, ob der Erwiderung die der Lestrange auf seine eigentlich rethorische Frage parat hatte.

"Dann muss es wirklich ein erstaunlich schlimmer Nachmittag gewesen sein, mein Freund. Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass er kaum das überbieten kann, was ich dir zu erzählen habe." Damit entließ er die Blondine, welche sich in der gleichen Bewegung elegant aus seinem Arm befreite und schenkte ihr ein letztes Lächeln, das begleitet war von dem Anflug eines verständnisvollen Nickens; wobei er sich jeglichen Kommentar zu ihrem Ausweichmanöver ersparte und Grimoald stattdessen mit einer ausladenden Handbewegung dazu aufforderte, ihm zu folgen.
Wer den Vertrauensschüler kannte, bemerkte auch abrupt den Wandel auf seinen ohnehin eher stoischen und ernsten Zügen, als er sich Ophelias Abwesenheit und der Stille im Gang sicher wurde. Denn, wo einen Atemzug lang zuvor noch eine markante, wenngleich sehr beherrschte Wärme das dunkle Augenpaar zum Funkeln animierte, das zweier Knöpfe gleich zwischen den blassen Augenhöhlen wachsam hervor spähte, so wurde der Eindruck jetzt deutlich kühler, gepaart mit einer unheilvollen Berechnung und einer sanften Falte zwischen den Augenbrauen. Tom legte die Hände geschäftig auf den Rücken, wobei sich seine Schultern strafften und die Finger unregelmäßige Fäuste kneteten. "Ophelia wurde verhext", erklärte er offen, jedoch mit einem gefährlich ruhigen Unterton, der nicht mehr war wie ein Flüstern und zwischen den Windböen um die undichten Glasfenster beinahe verloren ging. "Und ich weiß auch, wer es war und lass dir gesagt sein, Grimoald, dass ich das nicht einfach hinnehmen werde. Ich habe genug von diesen jämmerlichen Nichtsnutzen die sich im Glauben wägen an dieser Schule Unruhe stiften zu können, wie es ihnen gerade beliebt."

Der Schritt des Slytherins wurde eine Spur langsamer, und als er vor den hohen Portalen der Bibliothek stehen blieb, den Blick ein weiteres Mal aufmerksam über den Gang hinauf- und hinab schweifen ließ, als rechnete er jeden Moment mit dem Erscheinen einer Lehrkraft (in körperlicher Form seines Lieblingslehrers Albus Dumbledore in erster Linie), blinzelte er zweimal und lehnte sich näher zu dem Lestrange, dem er in der selben Bewegung nichts sagend und unauffällig den verdrehten Kragen seines Umhangs richtete.
"Der Grund, warum ich heute nicht beim Frühstück war, ist so einfach wie simpel: ich wollte jeglichem unnützen Ansturm dieser furchtbaren Weibsbilder entgehen, nachdem ich inzwischen eine Praliniensammlung unter meinem Bett beieinander habe, die dem Lager im Honigtopf an Größe jedenfalls in nichts mehr nachsteht." Die Falte auf Toms Stirn wurde eine Spur tiefer und damit zum ersten Mal merklich ungehalten. "Ophelia stieß zu mir und es stellte sich heraus, dass man ihr wohl einen Liebestrank in ihrem Kaffee beigemischt hat. Ich war den gesamten Nachmittag damit beschäftigt, auf sie Acht zu geben - und gleichzeitig auch auf mich. Du konntest immerhin flüchten, ich musste Magenkrämpfe vortäuschen, damit sie mich zum Krankenflügel begleitete ... da kommen wir auch gerade her."
Tom drückte seinen Unmut mit einer flüchtigen Grimasse aus, schüttelte den Kopf und öffnete dann den Zugang zur Bibliothek, wobei die Scharniere, die das alte Holz trugen, hörbar darunter knirschten. Die Bibliothekarin, eine säuerlich dreinblickende Frau mittleren Alters, von der man annehmen konnte dass sie diese Arbeit auch nur verrichtete, weil der Hausmeisterposten ihres Standes nach zu niedrig war, beobachtete die beiden Slytherins zwar mit erhobenen Augenbrauen und begrüßte sie mit einem flüchtigen Nicken, hakte jedoch nicht weiter nach, wieso die Burschen an einem Sonntag wie diesem nichts besseres zu tun hatten, wie sich zwischen staubigen und langweiligen Büchern zu verkriechen (es erweckte im ersten Moment fast den Anschein, als sei Madame Gray am Valentin sogar versetzt worden, doch Riddle hatte andere Dinge im Kopf, wie die neckische Frage, wem die alte Lady am Ende des Tages wohl verzweifelt versuchte den Hof zu machen).

"Hier entlang", dirigierte er seinen Begleiter schließlich, führte ihn in einen hinteren Teil der Bibliothek, fernab neugieriger Augen und Ohren und unweit eines hohen Fensters, das einen Blick über die Ländereien hinweg präsentierte.
Der hervor gezogene Stuhl schlitterte über den steinernen Boden des Raums, bevor er unter dem Gewicht des Slytherins ächzte, der sich - zugegeben etwas kraftlos - darauf zurück sinken ließ, seufzte und sich flüchtig mit der Handinnenseite über das Gesicht fuhr. "Wir werden uns in den kommenden Tagen treffen und besprechen, wie wir dieses Problem am Ehesten beseitigen; wichtig ist vor allem, dass wir Ophelia zuvor kommen. Es schickt sich nicht für sie, sich mit einem Narren wie Richard Potter einzulassen - und noch weniger, ihre Rachsucht offen zur Schau zu stellen. Das übernehmen wir für sie; denn unabhängig davon sollte Mr. Potter generell nicht vergessen, was seine sogenannten Scherze für Eindrücke bei seinen Mitschülern hinterlassen, findest du nicht auch?" Er war müde und genervt und es kostete Tom alle Selbstbeherrschung, die er aufzubringen im Stande war, nicht die Schultern einzuziehen und sich über den Lerntisch zu beugen, hinter dessen Kante er saß. Ein Gähnen entrang sich seiner Mundwinkel, aber der Schwarzhaarige presste das Kiefer fest aufeinander und atmete stattdessen einfach nur eine Spur lauter aus, wie gewöhnlich; dann lehnte er sich in den Stuhl und verschränkte die Glieder. "Du hättest sie sehen sollen; sie war ein wenig außer sich wie eine dieser Banshees und hat diese ganzen, recht hässlichen Putten vor Professor Slughorns Augen einfach in die Luft gesprengt, weil sie Briefe an mich zustellen wollten." Riddles Lippen zuckten ob der jüngsten Erinnerung, die Ophelia furchtbar unangenehm sein musste. "Es war eigentlich sogar herrlich."

You"ll be gone.

I am a shadow
compared to you.
I am the echo
that never gets though, to you.


OPHELIA &&. TOM && GRIMOALD
LATE AFTERNOON &&. 14.02.1943
HOGWARTS · LIBRARY

"Kleine Spielerei mit Tom, was?"
Beinahe hätte sie die nächste Stufe verfehlt, als seine Stimme ihr den Weg abschnitt und sie mit nur einem Satz ärger verhöhnte, als andere in ihrem ganzen Leben. Richard Potter besass die unangenehme Gabe seine Stiche immer genau dort anzusetzen, wo sie gerade keinen Schutz trug. Ophelias hart erzwungene Gelassenheit warf seufzend das Handtuch und harrte schicksalsergeben der Dinge, die unweigerlich folgen mussten, während Ärger ihr die Farbe aus den Wangen tropfen liess. Sie konnte das falsche Grinsen auf seinem Gesicht hören, noch ehe sie sich langsam zu ihm umdrehte und es auch sah und sie war überrascht, dass es an seinen Ohren aufhörte. Es war ein dreckiges Feixen, überheblich, selbstsicher und schonungslos ehrlich. Er musste noch nicht einmal zugeben, dass er ihr übel mitgespielt hatte. Es stand für jeden in grossen, leuchtend goldenen Lettern in seinem Blick geschrieben, mit dem er sie nun musterte, wobei seine Augen vornehmlich über ihr Haar huschten. Erst jetzt wurde sich Ophelia der vereinzelten Strähnen gewahr, die aus ihrem sorgfältigen Knoten geglitten waren und etwas wirr durch die Geschehnisse des Tages ihr Gesicht rahmten. Bei Slytherin, er würde dafür büssen, dass sie sich eine derartige Blösse geben musste – und dafür, dass er sie ausgerechnet dazu gebracht hatte Tom unnötig zur Last zu fallen. Irgendwie, und sie wusste nicht wie, schaffte sie es ihren Mund zu einem gelangweilten Strich zu verziehen, nichtssagend und ausdruckslos, wäre nicht das Blitzen in ihren Augen gewesen, das ihn eigentlich auf der Stelle ihn ein Häufchen grauer Asche hätte verwandeln müssen. „Mister Potter“, jede Silbe war ein Tropfen Gift auf einer unsichtbaren Klinge, am Stein der Jahre voller Liebe gewetzt und leicht in der Hand gewogen, versehen mit einer Spur an trockenem Humor, der für gewöhnlich seine Wirkung nicht verfehlte „tun sie der Welt und mir, aber vor allem sich selber einen Gefallen und sterben sie doch einfach endlich.“ Womit sie ihm den Rücken zudrehte und ihren Weg fortsetzte, allerdings in der gleichen Bewegung ganz nebenbei ihr Haar ein wenig richtete.

Das er nur drei Schritte später direkt neben ihr die Treppe hinab stieg, entlockte ihr ein leises Zischen, dem angewiderten Fauchen einer Katze nicht unähnlich, bevor sie fest ihre Lippen aufeinander presste, um den Rest der Flüche, die ihr auf der Zunge lagen, herunter zu schlucken. Er würde seine Strafe erhalten, sie musste nur die Beherrschung aufbringen Tom, Grimoald und Abraxas ihres Amtes walten zu lassen. Wenn sie sich jetzt gehen liess, dann hätte Potter sie genau dort, wo sie ihn haben wollte. “Miss Black...“ Immerhin schien er den Anstand zu besitzen genauso viel Mühe zu haben, sich vor lauter Höflichkeit nicht selber zu strangulieren, doch der kleine Triumph wärte nicht lang, da erkundigte er sich im freundlichen Plauderton: “Welch qualvollen Tod haben sie sich denn dieses Mal in ihrem hübschen Köpfchen für mich zurecht gelegt?“ Kühle Höflichkeit zierte ihm nicht, aber er war ja der bescheidenen Meinung einfach alles tragen zu können. Ohne ihm mehr als nötig von ihrer wertvollen Aufmerksamkeit zu schenken, rümpfte sie ihre Nase und erklärte mit der unterkühlten Noblesse einer Marmorstatue: „Es gäbe keinen Tod, der qualvoll genug für sie wäre, Mister Potter. Aber wenn es nach mir ginge, würde ich sie verbrennen, zerstückeln, ausweiden, verfluchen und häuten... und das nicht in dieser Reihenfolge.“ Wohlweislich senkte sie ihre Stimme dabei um ein paar Noten, um möglich passierende Schüler oder etwaige Lehrkräfte nicht auf ihr kleines Gespräch aufmerksam zu machen. Sie wollte keine Punkte einbüssen, das hätte ihr nur Toms Missbilligung eingebracht. "Das hört sich ja herrlich realistisch an, meine Liebe.“ Lachte Potter und trieb ihr damit die bittere Galle die Kehle hinauf, doch sie hätte ihre Contenance tatsächlich noch am Rockzipfel erwischt, hätte er sich nicht ganz leicht zu ihr hinabgebeugt und mit einem Flüstern jede Grenze überschritten, die sie jemals gezogen hatte: “Riddle hat dich wohl nicht richtig ausgelastet heute. Ich wollte eigentlich nicht an seinen Fähigkeiten zweifeln, doch deine überschüssige Energie zwingt mich regelrecht es doch zu tun."

Der Ausdruck auf ihrem Gesicht wechselte binnen weniger als einer Sekunde von völliger Gleichgültigkeit zu blanker Mordlust und für einen langen Herzschlag lang erwog sie ihn zu verfluchen, hier, mitten in Hogwarts, direkt unter Dippets Nase und wähnte sich in Gedanken bereits in Askaban – als sie ihm einfach mitten im Schritt ganz elegant das Bein stellte.
Für den Bruchteil einer Sekunde lag tatsächlich so etwas wie Schrecken auf seinen Zügen, dann verlor er das Gleichgewicht und riss die Arme hoch, um den Sturz abzufangen. Er versuchte sogar noch nach ihr zu greifen, wahrscheinlich aus einem reinem Reflex heraus, und der Ärmel ihres dünnen Pullovers ging mit einem Ratschen zum Teufel, wodurch auch sie beinahe den Halt verloren und ihm gefolgt wäre. Im letzten Augenblick konnte sie sich mit rudernden Armen und einem Ausfallschritt zur Seite retten, da schlug Potter bereits unsanft auf seiner Schulter auf und rollte über die letzten zehn Kanten wo er keuchend am Fuss der Treppe landete und liegen blieb.
Entgeistert starrte Ophelia auf ihren nackten Arm, wo sich zwei lange Kratzer über die feine, bleiche Haut zogen, dann zu Potter und zu dem schwarzen Stoff zwischen seinen Fingern, atmete ganz tief ein und ganz langsam wieder aus und krallte sich sich mit aller Kraft an das letzte bisschen Vernunft, das in Form von Toms Stimme in ihrem Hinterkopf etwas von ‚Lass dich nicht gehen.Er wird dafür bezahlen.‘ krächzte. Er würde. Für den Zaubertrank. Für den Pullover. Für die Kratzer. Aber vor allem für seine unverschämte Unterstellung – die sie verdammt noch eins nicht einmal abstreiten konnte. Als sie es endlich schaffte sich zu rühren, ohne gleich nach ihrem Zauberstab zu greifen und ihn in einen Frosch zu verwandeln, hatte er sich immerhin auf einen Ellbogen gekämpft, während er den anderen Arm um seine Brust geschlungen hielt. Hoffentlich hatte ihm der Sturz ein paar Rippen gebrochen. Sie wusste, dass er nach fünf Jahren als Quidditch-Kapitän gelernt hatte den Geschmack nach Skele-Wachs zu hassen, immerhin hatte sie bereits viermal dafür gesorgt, dass man ihm diesen hatte verabreichen müssen.

Als sie sich einiger jüngerer Schüler bewusst wurde, die hinter ihr auf der Treppe standen und das Geschehen halb neugierig, halb unsicher verfolgten, schmiegte sich ein aalglattes Lächeln auf ihre Lippen und leichtfüssig brachte auch sie die letzten Stufen hinter sich und stieg einfach über ihn hinweg, so dass der Saum ihres Rockes gerade noch seine Nase streifte. „Noch immer nicht tot?“, wisperte sie dabei kaum hörbar, ohne ihn jedoch eines Blickes zu würdigen und liess ihn mit einem „Zu schade“ hinter sich. Sie war kaum ausser Sichtweite, als sie auch schon aufgeregtes Stimmengewirr hörte, welches sich um den gefällten Gryffindor scharte und vor allem nach aufgebrachten Zweit- und Drittklässlerinnen klang. Ja, wer nicht Manns genug war es mit einer richtigen Frau aufzunehmen, der musste sich wohl von Kindern anhimmeln und vergöttern lassen.
Als sie kurz darauf wieder an der gleichen Stelle vorbeikam, umgezogen, Pergament, Federkiel und Tinte unter den Arm geklemmt und mit anständig festgestecktem Haar, hatte der Tumult sich glücklicherweise bereits aufgelöst und weder Potter, noch eines seiner kleinwüchsigen Anhängsel war irgendwo zu entdecken. Wahrscheinlich drängelten sie sich jetzt alle in einstimmer Fürsorglichkeit um sein Krankenbett und stritten sich darum, wer ihm die Decke zurecht zupfen durfte.
Vereinzelte Schüler kreuzten ihren Weg, Hufflepuffs und Slytherins verschiedener Jahrgänge, die einen mit glühenden Wangen in Liebesgezirrp vertieft, die anderen aufgrund von gebrochenen Herzen in Tränen aufgelöst. Wieder einmal erkannte Ophelia, dass Gefühle an sich nichts schlechtes waren, das Problem begann erst dann, wenn man ihnen unterlag und das Handeln davon beeinflusst wurde. Freundlich grüsste sie Professor Binns, der in einem leichten ZickZack und rotglühender Knubbelnase an ihr vorbeitorkelte und ihr überschwänglich einen fröhlichen Valentinsgruss zuhickste, fragte sich was zwei Hufflepuffschülerinnen angestellt haben mussten, damit sie aussahen, als wären sie mit einer Harpye in Streit geraten und nickte auch der alten Schrulle am Empfangsschalter der Bibliothek kurz zu, ehe sie sich zwischen Tischen, Regalen und Büchern hindurch in den hinteren Teil schlängelte, wohin Tom sich mit Grimoald wahrscheinlich zurückgezogen hatte.

Sie fand die beiden jungen Männer in der Nähe eines der hohen, bunten Glasfenster, welche einen atemberaubenden Blick auf weitgestreckte Hügel und den verbotenen Wald, der wie eine schwarze See zwischen den Hängen wogte, offenbarte. Es war beinahe völlig dunkel draussen und nur das Licht aus dem Inneren des Schlosses tauchte das umliegende Land in einen geheimnisvollen goldenen Dunst. Ein Blick in Grimoalds finstere Miene reichte aus, um zu wissen, dass Tom ihm nichts verschwiegen hatte. Wahrscheinlich nicht einmal die erheiternden Details, von denen sie überhaupt nichts hören wollte. Es war nur eine Frage der Zeit, bis eines der Mädchen, welches Zeuge ihrer Eifersucht geworden war, zu tuscheln begann und spätestens in ein paar Tagen würde auch Potter davon erfahren, dass sie Slughorn in ihrem Wahnsinn um zwei Putten ärmer gemacht hatte. Die Aussicht gefiel ihr mitnichten, jedoch würde das Geschehen unmöglich für immer tot zu schweigen sein. Genauso verhielt es sich auch mit Potters unfreiwilligem Auftritt als Treppensegler, und es war ihr lieber, Grimoald und Tom hörten es aus ihrem Mund, als verdreht und verquer von irgendwelchen gespaltenen Gryffindorzungen. „Entschuldigt bitte, dass es so lange gedauert hat“, begrüsste sie die beiden und legte ihre Lernutensilien ab: „Potter hat mich aufgehalten.“ Der Name hatte auf die beide ungefähr die gleiche Wirkung, wie eine überraschender, eiskalter Luftzug und Ophelia vermied es wohlweislich Tom anzusehen, als sie näher ausführte: „Er meinte sich mit seiner Tat brüsten zu können“, denn alleine bei der Erinnerung daran, was Richard genau gesagt hatte, wurde ihr heiss und kalt zugleich und ungewollt presste sie flüchtig die Lippen fest aufeinander, bevor sie halb spöttelnd, halb tonlos verkündete, „nur um dann leider die Treppe hinunter zu fallen.. Und mir meinen Pulloverärmel abzureissen.“ Nicht mal ihre Kleidung war vor dem Hund sicher. Das sie nun dank ihm auch noch zwei rote Striemen spazieren trug, war hingegen irrelevant. Ihre zumeist langärmlige Kleidung würde dieses Überbleibsel ihrer Auseinandersetzung verdecken, bis es verheilt war. Über den Tisch gebeugt, im Versuch ihre Pegamentrolle zu glätten, bemerkte sie den unerwünschten Neuankömmling erst, als er sich plötzlich neben ihr an das wuchtige Holzmöbel lehnte und ihr laut genug, damit die, die es hören sollten, es unmöglich ignorieren konnten, ins Haar wisperte: "Ich habe es immerhin geschafft sie auszuziehen, Miss Black. Das ist mehr, als andere."

the Devil's Tears

I'LL TASTE THE DEVIL'S TEARS
DRINK FROM HIS SOUL
BUT I NEVER GIVE UP
YOU.

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OPHELIA &&. TOM &&. GRIMOALD
LATE AFTERNOON &&. 14.02.1943
HOGWARTS · THE LIBRARY · SECOND FLOOR

Es wunderte Tom nicht, dass Grimoald Probleme damit hatte, seinen Zorn im Zaum zu halten. Der Jüngere war schnell vorn' mit dabei, wenn es jemand wagte seinen Freunden ein Haar zu krümmen - eine äußerst emotionale Eigenschaft an ihm, die Riddle gerne ob ihrer Naivität belächelte. Doch andererseits waren ebensolche Gemüter genau die Persönlichkeiten, die er aufgrund ihrer Wut und ihrer Uneinsichtigkeit und dem damit verbundenen Sinn nach Rache entsprechend führen konnte (auch, wenn er Grimoald und auch die anderen Slytherins ab und zu in ihrem Enthusiasmus etwas bremsen musste. Sie wollten schließlich nicht mehr Aufmerksamkeit erregen als notwendig, nicht wahr?) In diesem Fall waren sie auf alle Fälle derselben Meinung: es war gemein gefährlich und unverantwortlich einen Affen wie Richard Potter offen durch die Gänge dieser Schule wandern zu lassen; und wenn weder Schüler, noch Lehrer die Absicht hegten, daran etwas zu ändern, so würde Tom sich ein Dutzend Möglichkeiten ausdenken ihn endlich loszuwerden. Für ihr aller Wohl, aber auch dem boshaften Aspekt von Rache aufgrund der Dreistigkeit, die er Ophelia und damit auch ihm hatte zu Teil werden lassen. Man musste jemanden außerdem nicht sofort kopfüber an den Ohren von der Kerkerdecke baumeln lassen, damit man ihm verdeutlichte wie wertlos er war - Tom hatte andere Methoden, auf die er zurückgreifen wollte: und wenn es lediglich darum ging, Potter Stück für Stück zu zerstören.
Das schwarze Knopfaugenmerk des Vertrauensschüler legte sich nachdenklich auf Grimoald, welcher sich neben ihn in einer unmöglichen Pose auf der Tischplatte kauerte und wohl ebenfalls gemächlich daran war, in seine eigene Welt und Gedanken abzuschweifen. Es war für sie beide ein langer Tag gewesen und man musste kein Genie sein, um zu verstehen wie sehr sich sowohl Riddle, als auch der Lestrange nach dem weichen Bett in ihrem Schlafraum sehnten, um die Augen zu schließen und den nächsten Tag einzuläuten. Ein Montag! Wider aller Vernunft mochte Tom Wochenanfänge sehr und entrang den Mitschülern im Gemeinschaftsraum nicht selten durch seine vorabendliche Sportlichkeit in Sachen Schulsachen regelmäßig ein enerviertes Aufstöhnen.

Das Licht der untergehenden Sonne brach sich durch das farbige Fensterglas in einem Dutzend Regenbogenfarben auf dem dunklen Holz der Tischplatte und den Buchrücken, welche Orgelpfeifen gleich aneinander gereiht in ihren Regalen ruhten.
Eigentlich hätte der Vertrauensschüler Grimoald auf seine unmögliche Körperhaltung ansprechen und ihn bitten sollen, sich ordentlich an den Tisch zu setzen; doch erschöpft wie Riddle selbst war, ignorierte er den Anflug von drängendem Perfektionismus und angelte sich stattdessen mit einer nicht minder gelangweilten Geste eines der Bücher, dessen Titel er einen Moment vorher mit geringem Interesse einer flüchtigen Musterung unterzog. Als er die Bibliothek zum ersten Mal betreten hatte, hatte sich der Schwarzhaarige in seinem kindlichen Leichtsinn fest vorgenommen, jedes einzelne, verdammte Skript zu lesen, das dieser wundervolle Ort hergab. Inzwischen war Tom zwar um einige Geschichten, Erzählungen und Aufklärungen reicher (nicht zuletzt kannte er alle reinblütigen Familien und Stammbäume durch seine immense Recherche nach seinen eigenen Wurzeln beinahe auswendig), befand sich die Anzahl seiner studierten Bücher jedoch auf einem, im Vergleich zur Sammlung der Bücherei, lächerlichen Niveau.
"Ich glaube, mit Miss Walkes hast du eigentlich gar keine so schlechte Partie gespielt, mein Freund", lenkte Tom dann nach einer Weile des Schweigens ein, wobei sein Augenmerk über den Buchrand hinweg zu dem Dunkelhaarigen glitt. Er lächelte aaglatt, dünnlippig und eine Spur zu amüsiert für seine sonst eher stoische Persönlichkeit. "Stell dir mal vor, du hättest mit Miss Pettygrew oder Myrtle McAffee ausgehen müssen. Ich bin mir sicher, du würdest jetzt nicht hier bei mir sitzen, so viel Unmut auf dem Gesicht - nein, ich denke sogar, die Damen hätten dich gar nicht erst gehen lassen." Die Vorstellung eines in die Ecke gedrängten Master Lestranges gefiel ihm, sodass Riddle flüchtig auflachte, den Kopf schüttelte und sich wieder dem Skript widmete, das ihm gerade versuchte gebrühte Pilze aus einem absonderlich mystischen Zauberwald schmackhaft zu machen, die im ersten Moment jedoch nicht mehr oder weniger waren wie eindeutig zu gute Rauschmittel für Hexen und Zauberer mit zu viel Zeit und zu wenig zu tun (in der Fußzeile stand in kleinen Lettern auch für Vampire und Werwölfe, oder andere Mischwesen geeignet, doch mit Vorsicht zu genießen, weil man bisweilen keine konkreten Aufzeichnungen ob ihrer Nebenwirkungen bezeugen konnte). Tom blinzelte, furchte kurz die Stirn und legte das Buch langsam geschlossen, aber vor allem entschlossen, beiseite.

"Entschuldigt bitte, dass es so lange gedauert hat"
Der Slytherin lenkte die Aufmerksamkeit von seiner Nebenbeschäftigung zu der anrauschenden Blondine, beobachtete ihre Geschäftigkeit und die sanfte Falte auf ihrer Stirn, die deutliche Missbilligung verkündete für die die beiden Schüler nicht einmal nachhaken mussten, weil Ophelia prompt mit dem Grund dafür heraus rückte. Es war abzusehen, dass die black'sche Tochter keinen Moment alleine nach einem Ereignis wie diesem, im Schloss überdauern würde und eine Katastrophe vorprogrammiert war. Sein eigener Vorsatz, den er Grimoald nicht wenige Augenblicke zuvor noch verdeutlichte, nämlich dass sie dafür Sorge tragen wollten, sich an Richard Potter zu laben, um Ophelias Namen nicht weiter in den Schmutz zu ziehen, wie es bereits der Fall war, verabschiedete sich mit einem Herzschlag Hand in Hand mit seiner Müdigkeit, aber auch seiner Laune. Dass Ophelia ihn keinen Lidaufschlag lang würdigte, während sie ihnen ohne Federlesen das Passierte gestand, machte Riddles Lippen schmal, bis sie blutleer und schmerzend aufeinander lagen; sie wusste genau, was er von ihrem Temperament hielt, das verbunden mit ihrer halsbrecherischen Art höchstens für Ärger sorgte. Und so kam es, dass ihr Tonfall und die Weise, wie sie versuchte die Situation zu umschreiben, der ohnehin schon recht dünne Geduldsfaden des Vertrauensschüler plötzlich riss und seine aufgestützte Hand mit einem ungezügelten Poltern die Tischplatte traf, dass die Innenfläche brannte, ehe sich die Finger einer toten Spinne gleich zu einer knirschenden Faust krümmten. Einige Schüler wandten sich neugierig zu der Quelle des Geräusches um, nur um sich wieder ihren eigenen Studien zu widmen, nachdem keiner die Gruppe in dem von Regalen umzäunten Bereich erkannte. "Dann tut es mir leid um deinen Pullover", war alles, was Riddle Ophelia trocken und eine Spur kühler als notwendig erwiderte. Es machte keinen Sinn sich jetzt über ihr Betragen zu echauffieren, wo sie von zu vielen Ohren umgeben waren; doch sein bohrender Lidaufschlag sprach eine deutliche Sprache und unabhängig seiner leisen Wut, würde er der Blondine seine offene Meinung dazu sicherlich zu einem anderen Zeitpunkt ausreichend mitteilen.

Der Vertrauensschüler beobachtete die black'sche Tochter mit berechnend schmalen Argusaugen, verfolgte ihre Regungen und sog das Gefühl von Unsicherheit in sich auf, wie ein trockener Schwamm das Wasser. Sie mochte zu stolz sein, um sich ihren Fehler und die Dummheit einzugestehen, Opfer ihrer eigenen Gefühle geworden zu sein; hinsichtlich ihrer Position und der Tatsache, dass sie sich bereits über den gesamten Tag blamiert hatte, hatte Tom allerdings mehr von der blonden Hexe erwartet - ein bisschen mehr Zurückhaltung vielleicht.
Seine inneren Triaden gegenüber Ophelia fanden jedoch abrupt ihren Halt, als sich ein neuerlicher Schatten um sie gesellte, gepaart mit einer Stimme die er kannte und nicht mochte. Mit einem seitlichen Lidaufschlag zu Grimoald krümmten sich Riddles Mundwinkel gefährlich weit nach unten, wobei er von den Worten des Gryffindors sofort aus seinem Stuhl getrieben wurde und Richard Potter durch seine angespannte Körperhaltung eine unausgesprochene Warnung zukommen ließ, die derselbe mit einem überheblichen Grinsen als nichtig abtat. "Sprache, Mr. Potter. Ich denke, Sie haben Miss Black heute bereits genug Scherereien gemacht, als dass es ihr Auftreten jetzt rechtfertigen würde."
Der Angesprochene hob in seichter Überraschung entwaffnend die Hände, trat einen halben Schritt vor der Blondine zurück und schenkte der Slytherin-Gruppe ein herzliches Lächeln, das vor Falschheit und Schalk regelrecht troff. "Dieser Umstand ist wirklich bedauerlich; ich dachte, ich erweise einem jungen Paar einen Gefallen, doch ich lag wohl daneben; nun nichtsdestotrotz bin ich Ihnen inzwischen einen Schritt voraus, Mr. Riddle. Ich habe Miss Black ausgezogen, in gewisser Weise." Potter unterstrich seine Provokation mit einer lapidaren Handbewegung, leckte sich die Lippen, schien seine Grenzen auszutesten, machte jedoch einen weiteren Schritt vor der Gruppe zurück - ein Heil in der Flucht, das gerechtfertigt war; denn noch ehe sich Tom versah, hatte er zu dem Anderen beinahe aufgeschlossen, beziehungsweise war nah genug an ihn heran getreten, dass er sich dezent zwischen den Quidditch-Kapitän und die blonde Hexe stellen konnte.

Manchmal war der Slytherin es leid, Vertrauensschüler zu sein, sich an die Regeln zu halten die so strickt waren und kaum Raum für Interpretationen ließen. Richard Potter in der Bibliothek zu verhexen war undenkbar, auch wenn die kleine Stimme in seinem Hinterkopf stichelnd anmerkte, dass er Ophelia mehrmals belästigt und beleidigt hatte, ganz zu schweigen davon, dass er ihr näher gekommen war, als Tom für gut empfand (Der Zauberstab lag schließlich nur einen Handgriff entfernt in seiner Mantelinnenseite, es wäre so einfach gewesen!). So wurden seine Augenwinkel schmal, eine Aufforderung deutlich auf den ernsten Zügen, die sich in eine gepresste Bitte formten, die sich mehr nach einem Befehl anhörte, dem eine unterschwellige Drohung mitschwang: "Gehen Sie jetzt, Mr. Potter."

You'll be gone.

I am a shadow
compared to you.
I am the echo
that never gets though, to you.


OPHELIA &&. TOM && GRIMOALD && DUMBLEDORE
LATE AFTERNOON &&. 14.02.1943
HOGWARTS · LIBRARY

Sie zuckte zusammen, als Toms Hand auf dem Tisch aufschlug, allerdings eher aus Überraschung, als aus Schreck, die sich angesichts seines unterschwelligen Ärgers in verhaltenen Missmut wandelte, denn sie wusste nicht, was es an ihrer Reaktion zu beanstanden gab. Sie hatte sich zurückgehalten, hatte sogar versucht Richard Potter einfach hinter sich zu lassen, doch der Gryffindor hatte sich nicht abschütteln lassen und stattdessen seine Schandtat auch noch mit anzüglichen Dreistigkeiten gespickt, die jedes Fass zum Überlaufen gebracht hatten. "Dann tut es mir leid um deinen Pullover." Während seine Worte wohl den Anschein von Mitgefühl vermitteln sollte, versprach sein Blick, dass diese Sache Konsequenzen haben würde. Für sie. Für einen Herzschlag lang erwog sie doch Buchstabe um Buchstabe zu rezitieren, was Potter ihr auf der Treppe gesagt hatte, nur um Toms Wut zu schüren und sie gleichzeitig auf den wahren Übeltäter zurück zu lenken, der nicht sie war, sah jedoch angesichts der bereits angespannten Situation davon ab. Tom würde den Vorfall entweder vergessen, weil es ihm nicht wichtig genug war, oder er würde sie im geeigneten Moment darauf ansprechen und dann würde sie seinen unangebrachten Ärger widerlegen können. Er wusste Widerspruch eigentlich nicht zu schätzen, aber ebenso wenig mochte er es, wenn sich jemand nicht erklären konnte, denn das zeugte von Dummheit – und wenn Tom etwas hasste, dann dumme Menschen. Sie presste die Lippen zu einem blutleeren Strich zusammen, schlug jedoch die Lider nieder und senkte leicht den Kopf, um kein weiteres Aufsehen zu erregen. Grimoald hingegen begrüßte Potters kleine Flugeinlage und verwies sie mit einem erheiterten Grinsen, das seine Wut immerhin ansatzweise zu überspielen wusste, an Malfoy: ,,Deinen kaputten Pullover repariert dir bestimmt Malfoy, ich glaube der hat Erfahrung mit Stricksachen. Vielleicht strickt er dir sogar einen neuen.“ Es hätte sie tatsächlich nicht verwundert, wenn Abraxas Malfoy ihr in Sachen Stricken das Wasser gereicht hätte, doch so sehr der Gedanke an sich sie auch belustigte, würde sie sich niemals wagen Abraxas um einen derartigen Gefallen zu bitten, denn das Kleidermachen war eindeutig keine Männerarbeit und hätte nur ausgesehen, als würde sie an ihm als Mann zweifeln.

Sie bemerkte Richard Potter erst, als er bereits neben ihr stand und sie mit der für ihn typischen Schamlosigkeit anging: “Ich habe es immerhin geschafft sie auszuziehen, Miss Black. Das ist mehr, als andere.“ Ihr Kopf ruckte in die Höhe und sie selber von ihm fort, denn Abstand war das Einzige, was sie noch davor retten konnte sich selbst und Toms Anwesenheit nicht endgültig zu vergessen und diesem Gryffindorbastard die Zunge herauszuhexen. "Sprache, Mr. Potter“, fing Tom die Situation sofort auf und nur die Geschwindigkeit, mit der er von seinem Stuhl geschnellt war, verriet, wie sehr er sich selber zurückhalten musste, um seine Grenzen als Vertrauensschüler nicht zu überdehnen. “Ich denke, Sie haben Miss Black heute bereits genug Scherereien gemacht, als dass es ihr Auftreten jetzt rechtfertigen würde." Richard steckte die Zurechtweisung mit einer lockeren Geste weg und schaffte gemütlich zwei Fuß Abstand zu Ophelia, offenbar nicht beeindruckt durch das Eingreifen eines Vertrauensschülers. Aber Respekt kannte Potter vor niemandem. Manchmal fragte sich Ophelia, ob er überhaupt wusste, wie man das Wort buchstabierte, oder ob er es vielleicht mit etwas Essbarem verwechselte. "Dieser Umstand ist wirklich bedauerlich; ich dachte, ich erweise einem jungen Paar einen Gefallen, doch ich lag wohl daneben; nun nichtsdestotrotz bin ich Ihnen inzwischen einen Schritt voraus, Mr. Riddle. Ich habe Miss Black ausgezogen, in gewisser Weise." Alles in ihr versteifte sich und ihre Nägel, die eben noch entspannt auf dem glatten Holz des Tisches geruht hatten, hinterließen mit einem kaum hörbaren Knirschen helle Striemen auf der dunklen Eiche. Es war zu viel. Ihre Hand verschwand zwischen den Falten ihres Umhangs auf der Suche nach ihrem Zauberstab um Richard samt seiner anstößigen Kommentare aus dieser Bibliothek zu befördern. Die Zeder schmiegte sich gierig in ihren Griff und die Magie wärmte das Holz aus dem Kern, als ob der Stab sich bereits auf die böse Tat freute, als Tom plötzlich direkt vor Richard und damit zwischen ihr und dem Gryffindor stand.
Mit einem wütenden Schnauben verhärtete sie ihren Griff um ihren Zauberstab, bis die Sehnen sich hart und weiß unter ihrer Haut spannten und starrte Richard über Tom’s Schulter hinweg weiterhin böse an. "Gehen Sie jetzt, Mr. Potter." Wies Tom den Gryffindor, der ihm in der Länge in nichts nachstand, an, die Stimme mindestens genauso angespannt wie seine Nerven und dieses Mal lag das drohende Unheil spürbar für jeden in unmittelbarer Nähe in der Luft. Noch ein Wort. Noch ein falscher Blick und der Tag hätte ein unrühmliches Ende gefunden. Zum Glück wusste Potter, was gut für ihn war, denn ohne einen weiteren Kommentar wandte er sich ab und verließ die Bibliothek.

Den Aufsatz würde bis morgen warten müssen, alles in ihr verlangte nach einer Abkühlung vor dem Schlafengehen, ansonsten würde sie sich im Bett stundenlang von einer Seite auf die andere drehen, derweil in ihrem Kopf die Gedanken Ringelpietz mit Anfassen spielten. Ohne ein Wort griff sie nach dem Pergament, welches unter der rüden Behandlung empört knisterte, und rollte es wieder zusammen, als Grimoald anmerkte, dass eine Tasse Tee ihnen allen vielleicht nicht schaden würde.
Tee klang gut, unter der Voraussetzung, dass sie ihn direkt aus der Küche bezogen und nicht aus irgendwelchen suspekten Kannen tranken, die bereits länger auf einem unbeobachteten Tisch standen. Ein wenig Paranoia kann mir unmöglich schaden, dachte Ophelia noch, als ihre eben erst gewonnene Ruhe erneut verstört wurde. Dieses Mal von niemand geringerem als Professor Dumbledore, der sich den ganzen Valentin über überraschend rar gemacht hatte, obwohl er für gewöhnlich nichts lieber tat, als die aufgebrachte Schülerschar dabei zu beobachten, wie sie sich in Herzensangelegenheiten verstrickten. “Guten Abend die Herrschaften.“ „Guten Abend, Professor“, erwiderte Ophelia die Begrüßung mit einem höflichen Nicken, nur das dazugehörige passende Lächeln wollte ihr angesichts der unguten Ahnung, wem, oder besser gesagt was sie diesen unverhofften Besuch zu verdanken hatten, nicht gelingen.  “Ich fürchte ich muss ihre Unterredung kurzfristig stören.“ Mit einem geräuschlosen Seufzen hob Ophelia ihre Schultern und trat hinter Tom hervor, dessen Gesicht einen ungesunden Graustich angenommen hatte. Potter und Dumbledore nach so einem Tag beide in seiner geliebten Bibliothek zu Besuch, war sogar für einen brillanten Schauspieler wie den Vertrauensschüler eine Herausforderung. Höflich erkundigte sich Ophelia: „Womit können wir ihnen helfen, Professor?“ Von allen hatte sie die wenigsten Probleme mit dem graubärtigen Meister für Verwandlung, dessen tatkräftiger Unterstützung alleine sie es zu verdanken hatte in Sachen Transformmagie nicht jämmerlich zu versagen. Dumbledore bedachte sie mit einem eingehenden Blick, der alles und nichts hätte bedeuten können, ehe er freundlich, aber durchaus mit einer gewissen Strenge erklärte: “Mir ist die Botschaft von einem nicht grade erfreulichen Zusammentreffen zwischen ihnen, Miss Black, und Mr. Potter zu Ohren  gekommen und ich würde gerne einige Worte mit ihnen darüber wechseln.“ Als der Name ‚Potter‘ fiel hoben sich ihre Schultern unter einem kleinen, abgehackten Schnauben, ein untrügliches Zeichen dafür, wie groß ihre Aversion gegenüber dem Gryffindor tatsächlich war. Es war kein Hass zwischen ihnen, sondern  tief verwurzelte Antipathie, die auf völliger Gleichgültigkeit basierte und an der Oberfläche allerhöchstens eine unerklärbare Frustration ankratzte. Einen Moment lang erwog sie Dumbledores unausgesprochenes Angebot, dieses Gespräch unter vier Augen fortzuführen, anzunehmen, immerhin hatte sie sich extra darum bemüht Potters Aussagen nicht wortwörtlich zu wiederholen, um Tom nicht mehr als nötig zu verärgern – der allerdings aus unerfindlichen Gründen nur wütend auf sie geworden war. Letztendlich sah sie jedoch nicht ein, sich für die vulgären Andeutungen des Gryffindor zu schämen und  entschied, dass Potter es nicht anders verdient hatte.
 
„Allerdings war es unerfreulich“, gestand Ophelia ohne Umschweife ein und senkte ihre Stimme so weit, dass nur direkte Umstehende hören konnte, was sie sagte: „und ich werde Ihnen gerne meine Version der Geschichte schildern. Mister Potter fand es eine vorzügliche Idee mir heute Morgen einen Liebeszaubertrank unterzujubeln. Zu meinem Glück griff mich Mister Riddle auf, bevor ich in meinem desolaten Zustand in die falschen Hände geriet, allerdings bedrohte ich auf dem Weg in den Krankenflügel durch die Wirkung des Zaubertranks nicht nur eine Zweitklässlerin, sondern hätte auch beinahe Professor Slughorn mit einem Zauber getroffen, ganz zu schweigen davon, dass Mister Riddle als Vertrauensschüler andere Pflichten zu erfüllen gehabt hätte, als sich einen ganzen Tag lang um mich zu kümmern und meine liederlichen Avancen“, an dieser Stelle hatte sie sogar den Anstand rot zu werden, wenn es auch nicht ganz ersichtlich war, ob aufgrund von Ärger, oder aber Scham: „abzuwehren.“ Ohne mit der Wimper zu zucken ließ sie die unangenehmen Details dieser sogenannten ‚liederlichen Avancen‘ unter den Tisch fallen, denn nicht einmal Grimoald musste erfahren, wie unangebracht ihr Benehmen gegenüber Tom tatsächlich gewesen war. „Sie verstehen, dass ich bereits nicht gut auf Mister Potter zu sprechen war, als ich aus meinem Delirium  erwachte und mich daran erinnerte, was ich für Dummheiten begangen hatte. Ich werde mich noch bei Melody für die Drohung und bei Professor Slughorn für den tätlichen Angriff entschuldigen müssen.“ Und dass es ihr nicht gefiel, sich für etwas zu entschuldigen, das sie in nüchternen und unverhexten Zustand niemals getan hätte, würde hoffentlich sogar ein Professor Dumbledore nachvollziehen können. „Allerdings“, fuhr sie fort und nun senkte sie den Blick auf den Boden vor ihren Füssen, denn alles in ihr sträubte sich dagegen exakt zu wiederholen, was Potter ihr auf der Treppe gesagt hatte: „reichte es Mister Potter wohl nicht, dass ich mich einen ganzen Tag lang zum Narren gemacht habe. Er musste mich auch noch damit aufziehen. Er holte mich auf dem Weg zum Slytherin Gemeinschaftsraum mit den Worten, und ich zitiere: ‚Kleine Spielerei mit Tom, was?‘“ Manchmal hatte ein gutes Gedächtnis seine Vorteile. „Ich bat ihn im Gegenzug höflich darum doch bitte einfach zu sterben, woraufhin wir uns kurzzeitig über ein für ihn adäquates Todesurteil unterhielten. Das wäre alles noch im Rahmen dessen gewesen, was ich in aller Öffentlichkeit zu erdulden bereit bin, doch als er schließlich meinte Mister Riddle hätte mich wohl nicht genug ausgelastet, er hätte eigentlich nicht an dessen Fähigkeiten zweifeln wollen, aber meine überschüssige Energie zwänge ihn regelrecht es doch zu tun…“ Sie stockte und tatsächlich war nur die Hälfte dieser Pause inszeniert. Die andere Hälfte war grollender Ärger, der sich in ihren Fäusten ballte und sie blass um die Nase herum blass werden ließ und ihrer Lüge, die im gleichen erstickten Atemzug folgte, die Kanten nahm. „Daraufhin habe ich mich mitten im Schritt zu ihm umgedreht. Etwas zu abrupt. Mister Potter konnte nicht mehr rechtzeitig innehalten, stolperte, ausgebremst durch meine unachtsame Bewegung, und fiel. Er stürzte die Treppe hinab. Ich weiß, ich hätte ihm sofort hinterher eilen und mich versichern sollen, dass alles in Ordnung war, aber…“ Tief atmete sie durch und nun sprach bereits wieder die reine Wahrheit aus ihrem Mund: „… ich war zu wütend. Es tut mir fürchterlich leid“, gut, zugegeben, die Entschuldigung war eine bodenlose Lüge, aber ein Gebot der Höflichkeit, das der Vollständigkeit halber nicht umgangen werden konnte: „…, aber ich hätte das Unglück nur verschlimmert, wäre ich geblieben. Ich war… außer mir vor Wut ob seiner unziemlichen Annäherung. Das er mir überdies bei seinem Fall den Pulloverärmel abgerissen hat, hat er gerade eben erst vor wenigen Augenblicken noch einmal dazu genutzt, mich und Mister Riddle zu provozieren, indem er uns aufsuchte und meinte anmerken zu müssen, dass er es im Gegensatz zu Mister Riddle inzwischen immerhin geschafft hätte, mich auszuziehen.“  Dass sie es dabei nicht wagte Tom anzusehen, fiel glücklicherweise niemandem auf, da sie leicht versetzt vor ihm stand und erst den Kopf hätte drehen müssen, um ihren Blick auf seine Höhe zu heben.

the Devil's Tears

I'LL TASTE THE DEVIL'S TEARS
DRINK FROM HIS SOUL
BUT I NEVER GIVE UP
YOU.

·

OPHELIA &&. TOM &&. GRIMOALD &&. ALBUS
LATE AFTERNOON &&. 14.02.1943
HOGWARTS · THE LIBRARY · SECOND FLOOR

Wenn man der Ansicht war, es konnte nicht noch schlimmer werden, bemerkte man zuweilen stets, dass man in seiner naiven Annahme falsch lag. Und auch, wenn man dem Glauben verfallen war, dass man aus Erfahrung lernen konnte und das nächste Mal eben nicht mehr derart desolat auf seinen eigenen Hoffnungsfunken herein fiel, so ließ es sich ein Dritter nicht nehmen, dich eines Besseren zu belehren.
Als wäre Potters Auftauchen in der Bibliothek nicht schon genug für seine ohnehin gespannten Nerven gewesen, ja als hätte er innerlich nicht schon damit gerungen, dem Quidditchkapitän seine Meinung mehr als nur zu verdeutlichen, Grimoald ständig im Augenwinkel ob dessen offensichtlichen Gefühlsausbruches, musste eine Stimme die flüchtig eingekehrte Ruhe in der Bibliothek prompt entzweien, wie ein Messer ein viel zu dünnes Papier. Der Schwarzhaarige hielt an sich, keinen Muskel auf den stoischen Zügen zu krümmen, der seine auf brüchigem Eis erbaute Geduld verpetzt hätte - denn wenn sich Riddle nun eines nicht leisten wollte, dann vor Albus Dumbledore in Hysterie zu verfallen. Nein, Tom verlor nicht die Kontrolle über sich: zu selten, schon gar nicht im Beisein anderer; er war weder schwach, noch würde er sich zum schwachen Glied der Kette denunzieren, wo vor allem Richard Potter genau derjenige war, der eine solche Chance wollte, um sie in der ganzen Schule herum posaunen zu können, als dass man Tom nurmehr mit Fingerspitzen anfassen durfte, weil er keinen Spaß verstand. Oh, mit Nichten - diesen Schuh würde er sich nicht anziehen. So schluckte er schwer und bemerkte den rauen Kloß in seinem Hals, der den Adamsapfel zwischen Hemdkragen und Krawatte zum Scheuern brachte und ihm unfreiwilliger Weise das Gefühl vermittelte, in die Enge getrieben worden zu sein.

Ein Teil seines Missmutes musste sich wohl dennoch auf seine Mimik geschlichen haben, denn bemerkte er Ophelias Blick, der den seinen streifte, nachdem sie hinter seiner beschützenden Schulter hervor gekommen war und sich tapfer dem Verwandlungslehrer stellte.
Tom selbst hielt sich mit einem steifen Nicken in Richtung Dumbledore auf, der seine Aufmerksamkeit ohnehin im selben Sekundenbruchteil auf die ältere Slytherin legte und ohne Umschweife das Eindringen in ihre Runde erklärte. Dass prompt ein Gespräch in die Gänge kam, welches den gesamten Tag mehr oder weniger durchsichtig Revue passieren ließ, war wahrscheinlich nichts weiter wie eine Notwendigkeit - doch eine solche, die er gerade vor einem Mann wie Dumbledore gerne verborgen hätte. Es war anzunehmen, dass Professor Slughorn bereits im Lehrerzimmer allerlei Geschichten verbreitete, die Ophelia oder ihn in irgendeiner Weise dabei anprangerten - und die Vorstellung, wie sich das Kollegium über ihn deshalb amüsierte machte ihn krank. Er leckte sich die Lippen, räusperte sich leise und knetete die Hände abwechselnd zu Fäusten, bevor er sie auf dem Rücken verschränkte und so arglos wie möglich drein blinzelte, wobei er sich hier oder da eine verhaltene Kopfbewegung gönnte, um Ophelias Worte zu untermauern.
Was man auch immer von Dumbledore behaupten mochte (und bei Merlin, in Slytherin behauptete man von Dumbledore so allerlei), unfair war er seinen Schülern gegenüber nie. Zwar hatte der Schwarzhaarige oft das Gefühl, dass der Verwandlungslehrer davon absah, ihn zu bevorzugen, wie andere Lehrkörper das taten, steuerte Riddle dem Verhalten zuweilen allerdings eher weniger Aufmerksamkeit bei; sofern er seinen Schützling aus dem Waisenhaus nicht direkt und absichtlich einfach übersah, was auch schon vorgekommen war und dann dennoch unglaublich an Toms Stolz kratzte.

Das gesamte Geständnis der black'schen Tochter ließ den Vertrauensschüler mit mäßiger Überraschung aufblinzeln. Sie hatte ihnen vor wenigen Augenblicken nicht die gesamte Wahrheit über den Zusammenprall mit Potter erzählt und nachdem Ophelia in ihrer Erklärung geendet hatte, war dem Schwarzhaarigen auch klar warum. Sein Kiefer verhärtete sich flüchtig unter der Vorstellung des Gryffindors, der so lapidar und frech, wie er nun einmal war, den Mut aufbrachte seine Freundin und Mitschülerin nicht nur mit einem Trank zu vergiften, sondern sie obendrein auch noch bloß zu stellen. Dass ihr kleiner Racheakt nicht unbedingt klug und viel zu auffällig gewesen war, sah sie vermutlich auch selbst ein - aber in Anbetracht dessen hätte Tom wahrscheinlich kaum anders reagiert. Sein Mund fühlte sich plötzlich unglaublich trocken an und ehe er sich versah, tat er das, was er vermeiden wollte: er mischte sich ein.
"Sir, mit Verlaub", Riddle blinzelte in einer knappen Pause, wo er nach den optimalen Worten suchte, um Ophelia nicht unnötig weiter in Schwierigkeiten zu befördern - er konnte sich Dumbledores Geduldsfaden nur vorstellen, der gerade bei Slytherins auch einmal bedauernswert kurz ausfiel. "Mister Potter hat gestanden, dass er Miss Black einen Liebestrank untergejubelt hat. Es wäre nur gerechtfertigt, wenn sich Mister Potter dafür bei Miss Black entschuldigt. Einmal ganz abgesehen davon, dass er sie vor Mister Lestrange und mir gerade vorgeführt hat." Sein braunes Augenmerk wanderte von dem runzeligen Gesicht seines Mentors zu der brünetten Hexe an seiner Seite. "Miss Black sieht ihren Fehler in dieser Diskrepanz sicher ein und wird sich auch mit Mister Potter kurz schließen, wenn Sie das möchten. Aber in erster Linie war es Mister Potter, der dieses Problem erst verursacht hat." Es war nur ein kurzer Anflug von Unsicherheit, der seine Zehenspitzen zum Kribbeln brachte, doch die ernste Falte zwischen seinen Augenbrauen blieb. Er wollte Potter gewiss nicht den Gefallen tun, heil aus dem Schlammassel heraus zu kommen, in den er sie alle gemeinsam befördert hatte. Grimoald im Rücken unterdrückte Tom ein Seufzen; eine Tasse Tee wäre jetzt freilich gut gewesen: eine solche, und ein ausgedehntes Bad in den heiligen Badhallen, die nur Vertrauensschülern vorbehalten waren.