Er konnte einfach nicht einschlafen. Egal welche Wege Arthur in seinen Vorstellungen auch ging - er war sogar zu Schafezählen übergegangen - es wollte nicht wirklich funktionieren. Im Schlafsaal der männlichen Hufflepuffs herrschte eigentlich einheitliche Stille, welche vielleicht nur vereinzelt durch nächtliche Bewegungen im Bett, leise Murmler oder gar Schnarcher unterbrochen wurde. All dies jedoch brachte den jungen Hufflepuff nicht zum Einschlafen - manche Geräusche waren jedoch nicht allzu förderlich für diesen Vorgang.
Die meiste Zeit blieb er still liegen, schlaflos in seiner Art, um nicht vielleicht doch jemanden aus leichtem Schlaf zu wecken. Dies führte jedoch nur zu vermehrter Langeweile, wie ihm auffiel. Er betrachtete die Decke seines Himmelbettes, die gelben Vorhänge hielten nächtliches Licht zumindest bei ihm seit einiger Zeit nicht mehr zurück, und grübelte dumpf vor sich hin, bis er es nicht mehr aushielt, die Gedanken wahllos verrieseln zu lassen.
Er erhob sich, der Kopf hellwach von Gedanken, welche sich nicht mehr vertreiben ließen, und schnappte sich, still, die Pergamentrolle wie Feder und Tintenfass, welche wie immer auf seiner Truhe geborgen waren. Derlei ausgestattet ließ er sich leise aus dem Raum hinab, in dem... schon Licht brannte?

Erstarrt blieb Arthur auf dem Treppenabsatz stehen, starrte hinunter in den Raum und fragte sich, ob er sich doch in sein Zimmer verkriechen sollte, um dort die Vorhänge zuzuziehen, seinen Zauberstab erleuchten zu lassen, und in unbequemer Position auf seinem Kissen - was zu allerlei Tintenklecksen und unordentlicher Schrift führte - zu schreiben. Warum hatte er dies nicht gleich getan? Das war ja... furchtbar. Er erkannte die Person unten auch sofort, dank des Hermelins - der zum Glück keine Katze war. Es handelte sich bei dieser liebreizenden Dame um niemand Geringeres als Deana Hilde, die wohl den Ruf einer Klatschbase hatte, und welche ihn unbedingt damals vor nunmehr fast zwei Jahren um Hilfe bei ihren Z.A.G.s bat, obgleich er vermehrt abgelehnt und widersprochen hatte. Irgendwann musste er aber wohl klein beigeben... aber wieso war sie hier? Ein Schaudern erfasste ihn. Am besten lieber gleich den Rückzug antreten.

Arthur überlegte beinahe fieberhaft, wie er diesem hier entgehen konnte. Denn wenn er sich in den Schlafsaal zurückstürzen würde - er war sich sicher, sie hatte ihn bemerkt - würde sie nur hinterher und das würde... unter anderem schwerwiegende und unangenehme Folgen für ihn haben. Immerhin war es wohl nicht allzu üblich, um... Mitternacht einfach hier herumzustreunern, obgleich es doch immer wieder vorkam. Er wollte seinen Schlafsaalkameraden aber auch den Schlaf gönnen, welcher ihm die Nacht verzweifelt nicht gewährt haben wollte.
Ihre ruhige Stimme erschallte dann auch alsobald, um ihn aus seinen Fluchtgedanken zu reißen, und diese zu unterbinden. Es war ja klar. Er hatte nicht einfach abhauen können oder so, natürlich nicht... Wieso war er bloß manchmal immer so schlaflos, wie ein Träumchen in der Nacht, welches seinen Besitzer suchte, ihn aber nicht fand? Rastlos und ohne Ruhe. Dabei war es doch Ruhe, wonach er sich sehnte!
Er atmete also tief, tief, tief durch und vermochte dann die Schritte zu dem Tisch zu tun, an welchem sich die Dame Deana Hilde befand - allseits bekannte Klatschbase. Was sie bloß hier tat? Er hatte sie zumindest noch nie um diese Uhrzeit gesehen. (Aber so oft kamen nächtliche Eskapaden dann auch wieder nicht vor... oder?) Zögerlich zog er sich einen Stuhl heran und setzte sich mit vorsichtig um sich blickenden Blick, welcher nervös schien. Ja, er war nervös. Denn wenn sie wirklich ein Gespräch mit ihm führen wollen würde, würde er diese Nacht mit Reimen zutun - nicht, dass er das ohnehin nicht vorhatte, aber es war doch... etwas Anderes, sich mit dem Papier und seiner reflektierenden Selbst zu unterhalten als mit einem anderen, menschlichen Wesen - und dann auch noch ein weibliches, am liebsten würde er mit dem Kopf durch die Wand. Womit hatte er das gleich verdient? Wieso konnte das Leben nicht leichter sein?
Er sprach kein einziges Wort - wohl, weil er zu beschäftigt damit war, sich unwohl zu fühlen, und er in der Nähe von Mädchen aller Art sowieso wie ein "Gedicht-auf-Wunsch!"-Automat benahm. Das war aber auch eine zu unangenehme Situation...

Er hatte sich also wirklich zögernd dazu überreden lassen, auf diesem Stuhl Platz zu nehmen. Und sofort bereute er es - eine Welle von unangenehmen Gefühlen schwappte regelrecht über ihn, während er darüber nachdachte, wie er am besten fliehen konnte, wobei. Diese Gedanken hatte er schon aufgegeben. Es war ja hoffnungslos, oder? Er war gefangen, oder eher eingekesselt von zwei neugierigen Augen, einem Tratschmundwerk und einem Hermelin - immerhin keine Katze. Dann wäre ihm wohl eher... wirklich die Flucht in seinen Schlafsaal lieber gewesen. Selbst wenn er damit irgendwen aufgeweckt hätte.
Doch nun war er ja hier, und sie begrüßte ihn mit einem freundlichen, charmanten Lächeln - er wie immer stocksteif. Deswegen blieben ihm auch erst einmal die Worte im Halse stecken, ehe sie mit ihrer gewohnten Dreistigkeit einfach entflohen, selbst wenn es manchmal wirklich besser war, einfach nichts zu sagen.

"Wohlan, eine stille und freundliche Nacht,
Welche nun über uns wacht."

Klappe zu, und fertig. Das würde ja wohl erst einmal genug des Schames sein, oder? Aber nein, er hatte die nächsten Fragen erwarten können. Oder eher die nächste, immerhin war es nicht gleich eine Salve, sie hätte wohl zur Beantwortung eher eine Ballade als irgendetwas Anderes gefordert. Aber nun blieb es "nur" bei einem Sonett nach englischer Art - das Shakespheare-Sonett, oder eben auch das elisabethanische Sonett.

"Es trug sich eines Tages zu,
Dass der Schlaf zur Nacht ausgegangen war.
Und so war es heut', ich fand keine Ruh,
Und der Mond am Himmel so klar.

Gedankenfülle peinigte mich,
Ich wollt meiner Selbst lieber entfliehn,
So ward ich hier, und ich traf auf dich
Der nächtlich' Unruh ebenso erfasst schien.

Mein Pergament dürstet nach Worten,
Meine Feder ruhte schon zu lange.
Egal, von welcher aller Sorten
Diese Rastlos'keit, sie ist mir bange.

So sitz ich hier, und erklär mich dir,
Die ebenso sitzt vor mir."

Und damit war es offiziell klar, dass er sie zum wiederholten Male nicht mehr alle hatte, und auch, dass er das viel zu ausführlich erklärt hatte. Wieso denn auch gleich die Sonettform nehmen? Er hätte ja auch... irgendetwas Kürzeres nehmen können, aber nein, nein. Er wollte unbedingt drei Quartette und ein Verspaar zusammendichten. Er hätte doch genauso gut... irgendetwas. Anderes. Nehmen. Können.

Wieso? Wieso war er eigentlich in die Zielschreibe dieser... er wollte sie ja nicht grässlich nennen, aber sie war so furchtbar...! Ihm war immer etwas flau im Magen, wenn er sie traf - übertrieben ausgedrückt, aber man sollte sich in ihrer Nähe nicht unbedingt in Sicherheit wiegen. Immerhin würde vermutlich die ganze Schule am morgigen Tage von seinem Aufenthalt hier um... weit nach Mitternacht erfahren. Zumindest glaubte er das.
Wieso er sich dennoch dazu bewegt hatte, sich zu ihr zu setzen und zögerlich seine Pergamentrolle wie seine Feder und das Tintenfass aus seinen verklemmten Händen zu lösen, blieb und war ihm ein schlichtes Rätsel. Doch nun war er hier. Gefangen in den Klauen eines augenscheinlichen Teufels. Es war doch wahrlich des Teufels Geschick, welches ihn zur Nacht hier unten hin gelenkt hatte, oder nicht? (Wahrscheinlich war er aufgrund doch aufkommender Müdigkeit schlichtweg verzweifelter als es den Grund hatte.) Er gedachte aber doch, sich ein wenig zu beruhigen, schaffte es eben zudem, ein Sonett vorzutragen - gerade in diesen Momenten gereimt, und zudem mit einem unziemlichen Höflichkeitsfehler bedient. Peinlich. Diese Nacht war einfach nur peinlich, oder?
Und sie wollte nicht wirklich aufhören, ihn weiter zu befragen, oder eine Konversation zu beginnen, wie es ihm schien. Aber sie schien sich... wirklich einer Konversation widmen zu wollen. Er nickte daraufhin nur (erneut) stumm, denn ihm waren fürs Erste doch wieder die Worte ausgegangen, die Worte, an denen er zuvor sich zur Genüge laiben konnte. Nein, wirklich. Die menschliche Natur ist launisch, von anderen abhängig und labil.
Zumindest kam es ihm so vor, als er schließlich selbst zur Feder griff und anfing, mit dem typisch anmutenden, kratzenden Laut der Gänsefeder etwas niederzuschreiben, irgendetwas zwischen der wiederholenden Form eines Sonnettes (die übliche Form von zwei Quartetten und zwei Terzetten), welches sich zu einer Ballade ausweitete. Oder zumindest in seiner Art dieser ähnlich war.

Arthur bekam von Deanas Schmunzeln nicht den Hauch von irgendetwas mit, versank er sogleich in seine Beschäftigung, dieses Papier mit den Strichen zu füllen, welche seine Gedanken seit geraumer Zeit zu beherrschen gedachten. Worum es wirklich ging? Er selbst ahnte es nicht einmal wirklich, ließ sich nur von der Schwärze der Nacht treiben, welche sich im Dunkel der Tinte wiederzuspiegeln schien. Eine ruhige Nacht, aber sie war doch erfüllt von Geräuschen. Geräuschen, welchen er im Grunde nicht näher nachgehen wollte, Geräusche, welche er am liebsten ignorieren würde und nicht weiter nachgehen wollte. Doch es waren Geräusche, welche er beachten sollte, wollte er kein zu hohes Maß an Unhöflichkeit zeigen.
Doch nun noch nicht. Noch nicht. Er konzentrierte sich auf die Worte, welche seiner Feder entflohen, welche gedachten, zur Unendlichkeit zu werden, welche im Maß des Papieres gemessen und im Gut der Menschen gewogen wurde. Die Unendlichkeit, welche er ihnen gewähren wollte, war vermutlich von kurzer Dauer. Und damit stellte sich die Frage, was Unendlichkeit war - konnte sie begrenzt sein? Wie weit und wie lange würden sie es tatsächlich schaffen? Er wusste es nicht und gedachte nicht, eine Antwort in diesen Momenten für sich zu entdecken, sie wie einen Ball herumzuwerfen und schließlich zu einem Ergebnis zu kommen, zu welchem er stehen konnte.
Ein Riss im Satz ließ ihn wieder empfänglicher für die Außenwelt werden. Nun ja, der Riss wurde ja ebenso von dieser verursacht. Er vernahm die Worte und schwieg eine Weile. Er wusste, dass keine Antwort sich nicht ziemte, und so würde er es wohl tun. Aber dieses Mal würde doch wohl auch ein einfacher Vierverser der Frage gerecht werden, oder nicht?

"Es liegt mir meistens fern,
Diese Angst ausgedrückt in Worte,
Viel vergänglicher als ein Stern
Festzuhalten auf diese Sorte."

Kein allzu klassisches Gedicht, eher ein Satz mit Binnenreimen, aber nun gut. Ihm fiel gerade wirklich nichts Grandioseres ein, zumal doch eine gewisse Nervosität wieder aufzusteigen drohte.

Während er das Vergnügen, oder eher die Pein hatte, mit einem Mädchen zu reden, setzten seine Gedanken meistens - ob nun willkürlich oder unwillkürlich - wirklich aus. Sie verpufften ins Nirgendwo und waren dann verschwunden, super, und absolut wenig hilfreich. Fragen beantworten war nicht unbedingt eine Abneigung seinerseits, aber dann immer in Versen zu antworten? Schrecklich. Aber er konnte einfach nicht anders, es war seine verfluchte Angewohnheit, und er wusste nicht einmal, woher sie rührte... und ob er sie jemals würde verlassen können. Vielleicht, wenn er flügge wurde, aber wenn nicht, dann war es wohl erst recht fatal.
Was er für niederschreibwürdig hielt?

"Vermutlich dies, welches nicht flücht'ger
Zu sein pflegt als des Leidens schwer.
Ein Gebilde, von Schönheit und Anmut,
Voll von gedanklichen Gut,
Und ununterbrochen und wiederkehrend,
Den Geist des Dichters besucht."

Was auch immer das gerade für ein komisches Reimschema sein sollte, er wusste es nicht und mochte die Zeilen, welche, nur lapidar dahergesprochen, zwar an sich schön vielleicht klingen mochten, inhaltsleer manchmal jedoch waren. Es war wirklich furchtbar, doch er konnte einfach nichts dagegen tun, so zumindest schien es ihm, wann immer er das Wort gegenüber einem weiblichen Wesen erhob.

Der Hogwartsprophet? Er? Etwas schreiben? Er, Arthur Crawford? Er erwägte den Gedanken nur sehr, sehr kurz. Denn dieser spukte ihm immer wieder in den Gedanken herum, er fragte sich, ob er denn wirklich, vielleicht, vielleicht... aber es war ein verneinender Gedanke, welcher schließlich dann blieb. Man konnte es vielleicht jedoch sogar als gutes Zeichen nehmen, dass er nicht sofort ablehnte...? Zumindest, wenn man irgendetwas Optimistisches an einer Absage finden wollte.

"Nein, ich vermute, das dem so nicht sei,
Da Gedanken, nur flüchtig verweilt,
Nicht bereit,
Sich der Offenheit zu präsentier'."

Schlichtweg ließ es sich wohl übersetzen in ein schlichtes "Ich will nicht.", denn mehr wollte er mit diesen kurzen Sätzen auch nicht sagen. Er druckste jedoch gerne herum, wenn es darum ging, sich mit Mädchen zu unterhalten. Wobei "gerne" hier sehr wahrscheinlich ein falscher Begriff für den Zwang war, welcher die Neigung bezeichnete. Er wollte es ja eigentlich gar nicht - doch wieso musste er nun damit anfangen, wieso hatte er damit angefangen? Er vermochte es sich selbst nicht zu erklären.

Kurzgeschichten? Sofort sprangen seine Gedanken zu dem Autor Oscar Wilde über, welcher der einzige war, von dem er bislang von seinen drei liebsten Autoren Kurzgeschichten zu lesen bekommen hatte. (Der Rest war wohl eher Drama, Lyrik und ein zehnbändiges Epos von Unverständlichkeit und unglaublichem sprachlichen Liebreiz.) Er überlegte, und es war ihm wohl möglich. Solange wohl kein weibliches Wesen in der Nähe zu sein pflegte oder derlei, vermutete er.

"In der lieben Theorie vermag dies so zu sein,
Doch wie allszweil bekannt, dies vermag nicht immer Brauch
Darzustellen, nicht immer eines Striches klaren Stein
Dem Sinn deutlicher zu sein als Rauch.

In welchem Stile denn eigentlich 'kurz'?
Ist es vielleicht wie in Wildes Sturz?"

Arthur war mehr oder weniger gerade wohl sogar stolz auf sich, nicht nur ein Sonett nach dem anderen über die Lippen gebracht zu haben, doch waren diese Fragen wohl auch eher wenig ergiebig. Ob es bloß nur bei diesen Ja und Nein Fragen bliebe?

Eine galante Möglichkeit, eine Dame abblitzen zu lassen? Arthur hatte seine Dichtkunst noch nie in irgendeiner Weise als elegant oder galant gesehen, von daher war ihm dies eher fremd. Auch die Tatsache, dass Gedichte eigentlich Mädchenherzen höher schlugen ließen, war ihm fremd und unbekannt, und wäre er nicht so schüchtern... Okay, die Frage, ob er dann gut bei Mädchen ankommen würde, war nun wirklich nicht leicht zu beantworten. Denn dann wäre er wohl schlichtweg nicht mehr er!
Doch zugleich fragte er sich dann, ob er irgendetwas Falsches gesagt hatte, denn Deana schien plötzlich doch sehr... aus dem Gespräch gerissen zu wirken. Zumindest schien der Klang des Namens und des Wortes "Wilde" sie doch sehr zu faszinieren. Zumindest sprach sie es gleich zweimal an, einmal konkreter, und einmal nicht wirklich konkret.

"Doch, durchaus richtig,
Der Name war gefallen.
War dies denn so wichtig,
Um sich nochmals dranzukrallen?"

Er sprach etwas schneller, versucht gleichgültig. Doch persönlich mochte er diesen Autor ebenfalls sehr gerne, wenngleich es manchmal so schien, als wäre er nicht allzu bekannt und vertreten.

Nun, ihm war die Dame Hilde durchaus bekannt, aber noch nicht so sehr, dass er auch wusste, wie wichtig Oscar Wilde wohl in ihrem Leben war. Er mochte durchaus dessen Werke, doch er distanzierte sich davon, manche Personen noch mehr zu vergöttern als dass sie kaum noch Menschen wären. Vielleicht spielte aber auch sein eigener Stolz als Schriftsteller noch mit hinein, dass er sich nicht allzu sehr auf andere fixieren wollte, sondern auch seine eigenen Werke mit ebenso guten Augen betrachten konnte. Doch dies fiel ihm manchmal dann doch schwer, und Zweifel waren in seinem Kopf zu finden, die er nicht loswurde.
Es schien jedoch für Deana sehr wichtig zu sein, und er hinterfragte es demeinhergehend nicht weiter, sondern überlegte sich eine Antwort auf die Frage, welche sie gestellt hatte.

"Ich vermute, dass ich nicht allzu
Bewandert bin, was Wilde betrifft.
Doch was mich traf,
Dies war wohl nicht ein Nimmerzu,
Sondern die Nachtigall und die Rose,
Auch wenn's allzu arg braust."

Ein ziemlich trauriges Märchen von Wilde, an dessen Ende er sich nur ungerne erinnerte. Doch irgendetwas rührte wohl darin an ihm, vielleicht eine Ermahnung. Eine Bitte, und ein Flehen, eine Warnung und eine Vorsicht, die er an den Tag legen sollte. Auch wenn dies wohl freilich an keinem Tag der Fall sein wird, an dem er mit diesen Begebenheiten sich konfrontiert sah.